Les Chroniques d'Angélique

Hier soir, devant le blockbuster américain Transformers, l'homme et moi on discute des diverses scènes et de la Camaro jaune en particulier, la voiture qui n'est autre que Bumbble Bee, l'un des gentils robot qui devient l'ange-gardien de notre héros. Ah ça, les américains ont de la suite dans les idées.

C'est alors que l'homme m'annonce avec fierté "j'avais la même Camaro quand j'étais jeune".

Sur ce, je lui réponds en ajoutant le geste à la parole : "tu veux parler d'une Camaro de la collection de petite voitures Hot Wheels que tous les petits garçons possédaient ?"

"Mouiiii."

Comme quoi, il suffit d'un rien.

Photo : Les Chroniques d'Angélique

Il y avait eu d'abord une première fois, puis une autre, et encore une autre. A chaque promesse ou ce que je prenais comme telle, je pardonnais, aveuglément. J'avais même cessé de compter toutes les femmes qui étaient passées dans sa vie. A chaque fois, je me disais que ça n'avait pas d'importance.

J'avais un seuil de tolérance élevé. Je pouvais donc encaisser tout un tas de mesquineries ou de paroles assassines sans brancher, en trouvant des excuses à chacun de ses gestes.

Souvent ma dignité en prenait un coup, ma fierté sentait le froissé, mon égo était chiffonné. Mais peu importait. C'était lui et rien que lui depuis de nombreuses années.

J'adorais son côté mégalo rigolo, j'étais à chaque fois impatiente lorsque je savais que j'allais le voir, en public ou en privé, j'avais toujours cette merveuilleuse impression d'être la seule dans son coeur. Une douce torpeur m'envahissait dès que j'entendais sa voix.

Envie de douceur. Je ne sais pas si c'est du au mauvais temps, mais les gens autour de moi sont tous stressés, angoissés, énervés. Keep cool les gens.

Toute la blogosphère mode est en émoi. Les escarpins à bouts pointus sont de retour, et c'est le drame.

Parce qu'après avoir critiqué avec véhémence les rares indécrottables qui en possèdaient toujours dans leur shoesing, pire, qui n'ont jamais cessé d'en porter, les modeuses devront se faire à l'évidence, la grolle à bout pointu devra passer par elles, qu'elles le veuillent ou non.

Il y a un standing à tenir, on est une fashionista ou ne l'est pas.

Un soir, je vois l'homme en pleine introspection télévisuelle, c'est à dire que télécommande à la main, je le vois réfléchir intensément tout en continuant à zapper frénétiquement afin de trouver un programme sympa.

Plus le minutes passent, plus je le vois de plus en plus plongé dans ses pensées. Je me dis que c'est en rapport avec ce qu'il voit sur le petit écran. N'y tenant plus devant mon penseur personnel à moi, je lui demande "à quoi tu penses ?".

"Je suis trop gros."

Je me retourne pour voir si c'est bien à moi qu'il s'adresse, toute perplexe quant à cette information.

Comme avec toutes ces nouveautés estivales multicolores, j'ai d'abord hésité longuement, il y a certaines tendances qui doivent faire leur chemin. Et puis, au hasard de mes lectures, Anna et son onglerie stabilo bossée a finalement réussi par me convaincre.

Lorsque j'ai vu que ma manucure avait fait acquisition de vernis à ongles aux teintes fluos "made in lebanon", j'ai remisé mes préjugés de la libanaise bling bling au placard et j'ai dit "allez on fait pêter le rose".

A la sortie de l'institut, j'étais pas peu fière et ravie d'abrorer des paluches fluorescentes. Et même que, contre tout attente, l'homme a trouvé ça joli.

J'ai même poussé l'idée de photographier tout ça pour vous le montrer sur mon blog, telle la parfaite blogueuse mode que je suis, dixit LABM.

Nos pipoles, qu'ils soient en villégiature balnéaire à Saint-Barth ou de retour dans leurs pénates à Los Angeles, continuent doucement mais sûrement de nous offrir leurs looks.

Hélas, looks qui ne sont pas toujours réussis.

Dans une fraterie, il y en a toujours un qui sort du lot.

Ainsi, dans ma famille, on a longtemps cru que c'était mon frère. Grand colosse aux verts, il observe plus qu'il ne parle, il résume à la perfection et en une seule phrase la personnalité de quelqu'un, parle souvent par onomatopées et ne sourit pas bêtement aux gens qu'il ne connaît pas. Un OVNI dans ma famille, si l'on peut dire.

Sauf que dans ma famille, l'enfant qui sort du lot, c'est moi. Mère a (encore) eu la révélation l'autre jour, lorsque je lui ai annoncé mon désir de me vernir les ongles de toutes les couleurs. Elle n'a ni levé les yeux au ciel, ni proféré une quelconque parole, mais j'ai tout de suite su que mon idée n'avait pas vraiment d'avenir aux yeux de ma génitrice.

Tant pis, me voilà donc armée de vernis de toutes les couleurs. Une première couche, puis une deuxième.

Dubitative d'abord, j'explique le concept à môman. Je la vois de plus en plus perplexe face à cette nouvelle dinguerie. Puis, je demande l'avis du géniteur, qui discrètement cherche le regard de ma mère pour voir si elle a compris le but de cette lubie, qu'il espère temporaire.

Soudain, en choeur, je les entends dire "t'es sûre là ?".

Vexée que ma vision très personnelle des couleurs de vernis à ongles estivales ne soit pas partagée par ma famille, le frère étant resté muet, certainement pour ne pas vexer encore plus la petite dernière qui se donne du mal, je repars dans la salle de bain effacer le massacre.

De retour à la maison, je retente l'expérience en me disant que l'homme lui comprendra, voire même appréciera le truc.

C'est ainsi que samedi après midi, je recommence l'expérience.

Depuis des lustres, on veut nous faire croire que le Ferrero Rocher c'est l'aliment en vogue lors d'une réception chez l'Ambassadeur. La petite bouchée qui crée l'ambiance façon Charly Oleg et son Bontempi, le petit en-cas qui fait fuser des cris de joie et de bonheur lorsque le serveur en livrée passe entre les convives ébahis, bouche bée par tant de décadence emballée dans du papier doré.

Mais sachez qu'on nous ment.

Les réceptions chez l'Ambassadeur, même pour célébrer la Fête Nationale, c'est pas comme dans les publicités.